Asfalto

Qué bella pena negra!

Tan perecedera como las gotas de lluvia rampante,

precipitada sobre la acera gris,

 aplastada por despistados transeúntes.

 Las calles ya no son las mismas calles;

van cambiando en una descuidada sintonía

 desprendida de memorias efímeras.

Y era allí,

donde infantiles,

jugábamos a atrapar

 las alegrías que huyen veloces,

antes que les alcance la muerte.

Todo se metamorfosea en las esquinas,

y mis manos ya no son mis manos,

 no logramos reconocernos entre tanta confusión…

Atravesamos pasos de peatones sin mirar hacia los lados,

 atravesamos avenidas, carreteras, puentes...

No sabemos bien…

 Y el viento nos golpea fuerte .

Detenidos en encrucijadas,

no nos percatamos de que las calles,

ya no son las calles…

Llueve,

olor a asfalto mojado y a transeúntes perdidos.