Los Sones

Son los ojos que me duelen cuando los abro,

se inundan rebosantes al mirar fijo.

Son los ecos que rebotan en barrancos

y se quedan atrapados en una  repetitiva burla.

Son los oidos, y las manos que los tapan,

para esconderse en un aislamiento sordo

que nos envuelve protector.

Son los rostros que se muestran imperturbables

ante la aflicción ajena.

Son los No Hechos,

abandonados a un qué hubiera sido...

No puede haber tregua calma,

ni pobre esperanza rota,

para otros quizás alcance.

Ni tu,

ni yo,

ni nadie,

Son los males que se adhieren

parasitarios a mi piel,

aguerridos e indestructibles

como oxidados gerreros.

Es la esencia que se esfuma,

los ideales muertos de un Hiperión

sin Diótima.

Es el sentido vacuo,

esperando ser hallado.

No puede regodearse el alma

ante espejismos,

en áridos flujos

de disertaciones absurdas.

Ni tu,

ni yo,

ni nadie.